Categoria: estasi

Dipende da persona a persona. Dice il sommo Gipi.

Finalmente consegnate le cartine geografiche per la scuola di Adro.

da isolavirtuale via cassonetto bananarchico.

Con la convocazione del primo parlamento d’Italia e quindi la proclamazione del regno, Vittorio Emanuele II diventò il primo re d’Italia.
Va da sé che, 1861, si ritrovò a capo di uno stato che così grande, da Torino, non l’aveva mai visto e così si disse che un bell’inventario sarebbe stato utile, per capire tra regge, piatti e bicchieri, di che cosa potesse disporre.
Tra i beni incamerati coll’unificazione (meglio: annessione) egli non si fece sfuggire, furbo, la reggia borbonica di Caserta, meraviglia tra le meraviglie e così, solerte, inviò un tot di funzionari torinesi pignoli a inventariare tutto il contenuto della reggia, cucchiaio per cucchiaio. Quelli, dediti al lavoro impiegatizio, compilarono una lista lunga tanto che tanto fece gioire il re di argentina cupidigia.
Rimase interdetto, però, quando vide una voce singola, che tanto aveva lasciato interdetti anche i suoi: “numero X di bacili a forma di chitarra di uso sconosciuto“. Chissà cosa facevano i Borboni, quegli incivili, con gli strani bacili a forma di chitarra. Soprassedé all’idea di aggiungerci sei corde metalliche e suonarli, e lì li lasciò, nel mistero.
Se ancora qualcuno è incerto se sia stato meglio essere conquistati dai Savoia piuttosto che da qualsiasi altra dinastia umana o intergalattica di ogni tipo, forma o colore, allora è il caso che si scopra cos’erano i misteriosi bacili: ecco. Fortunati, noi.

Scrivere sui muri è arte sopraffina e dovrebbero farlo solamente coloro che sanno ciò che scrivono. Il signore autore qui sotto lo sa benissimo e specifica a scanso di.
Che dire? Genio allo stato cristallino e chi se ne importa se ormai è tardi:

(grazie a Mr. A.)

Niente preamboli, Buzzati è grande (e non è la mia prima volta) e questo che segue è, senza dubbio, il più grande racconto mai scritto.
Esagerato? Forse, ma se siete stati bambini e avete avuto uno di quei momenti in cui avreste desiderato morire per sconfiggere il mondo, allora sarete d’accordo con me. Non so se questo succeda alle bambine, ma ai maschi di sicuro. Ammesso che si siano nascosti nei boschi da soli e nell’oscurità per almeno una volta. A voi (qui il pdf se lo volete per voi).

—
Dino Buzzati, Il borghese stregato.

Giuseppe Gaspari, commerciante in cereali, di 44 anni, arrivò un giorno d’estate al paese di montagna dove sua moglie e le bambine erano in villeggiatura. Appena giunto, dopo colazione, quasi tutti gli altri essendo andati a dormire, egli uscì da solo a fare una passeggiata.
Incamminatosi per una ripida mulattiera che saliva alla montagna, si guardava intorno a osservare il paesaggio. Ma, nonostante il sole, provava un senso di delusione. Aveva sperato che il posto fosse in una romantica valle con boschi di pini e di larici, recinta da grandi pareti. Era invece una valle di prealpi chiusa da cime tozze, a panettone, che parevano desolate e torve. Un posto da cacciatori, pensò il Gaspari, rimpiangendo di non esser potuto mai vivere, neppure per pochi giorni, in una di quelle valli, immagini di felicità umana, sovrastate da fantastiche rupi, dove candidi alberghi a forma di castello stanno alla soglia di foreste antiche, cariche di leggende. E con amarezza considerava come tutta la sua vita fosse stata così: niente in fondo gli era mancato ma ogni cosa sempre inferiore al desiderio, una via di mezzo che spegneva il bisogno, mai gli aveva dato piena gioia.

Phishing così non si vedeva dai tempi di “il tuo conto è rotto”: che meraviglia. Che poi Dubai mi fa schifo, meglio richedo premio gaudagnato, sì.

Gipi è un genio, e fin qui niente di nuovo.
La novità è che, come Andreotti o Dell’Utri, si può uscire dalla mafia, perché è come il cinema o come una vacanza, la meravigliosa settimana mafia, ci stai quanto ti pare.

I videi si trovano qui, oltre che. Rarefatti e bellissimi.

In ogni concerto che si rispetti, l’entrata allo stadio – se ce n’è uno – è uno dei momenti salienti ed epici di tutta la faccenda: il buio delle gallerie e all’improvviso si spalanca l’ovale, che va riempiendosi che sembra che non ci stia più nessuno.

Se poi tutto questo avviene all’Olympiastadion di Berlino, lo stadio di Jesse Owens e delle medaglie alla faccia del baffino isterico, tutto diventa più speciale. Perché lo stadio è ancora quello del 1936, più o meno, basta far finta di non vedere la copertura e immaginarsi orrende bandiere qua e là. Ecco com’è andata, qualche giorno fa (e io avevo la maglietta di Mao, appositamente).

Io sono ‘gnurante ma a me pare sbaliato (e mi fa pure ridere).

(fotografato in una libreria di Oranienburg, a Berlino).