trivigante e la tregenda

Accavallo di ferragosto è chiaro che ci vogliono altri consigli di lettura.
Solo libri buoni e pieni di giusto sapere. Solo libri reali che, con un po’ di fortuna, possono essere reperiti nella biblioteca del quartierino o tutt’al più su una bancarella in stazione. Per una preparazione a trecentosessantacinque gradi, ossia oltre ogni orizzonte culturale possibile. E grazie a mr. E. per l’ispirazione preziosa.

E io, cretino, dormivo:
1. Come scrivere durante il sonno
(How to write while you sleep)
di Elizabeth Irvin Ross, 1985

Invece di dire cazzate o canticchiare, vogliamo lavorare su quel povero cervelletto?:
2. Cosa dire quando si parla da soli
(What to say when you talk to yourself)
di Shad Helmstetter, 1982

Sto ancora in piedi, no? Coraggio, me ne sbatto delle vostre pallottole! Avanti, continuate a sparare, avanti! Continuate a spararmi! Me ne sbatto delle vostre pallottole!:
3. Carriere nella droga
(Careers in dope)
di Dan Waldorf, 1973

Un imperdibile manuale per gente che conosce davvero il proprio lavoro:
4. L’abuso sugli anziani. Un manuale per professionisti
(The abuse of elderly people. A handbook for professionals)
di Jacki Pritchard, 1992

Io forse lo so:
5. Ma cosa fanno i conigli tutto il giorno?
(What do bunnies do all day?)
di Judy Mastrangelo, 1988

E siccome è ferragosto e i libri di questa tornata sono particolarmente buoni, solo per questa volta salteremo il consueto appuntamento con la nostra autrice di riferimento. Evviva. Un quizze, piuttosto, da farsi sotto l’ombrellone: chi ha detto “Il passato non si può più modificare e il futuro non ci appartiene di diritto. Ciò che esiste davvero è il presente. Solo l’attimo ha importanza“?
Chi indovina vince un trapianto di cervello.

Francesco Piccolo ha scritto per il domenicale del Sole un pezzo semiserio sull’estate che io, qui e ora, sottoscrivo in ogni sua virgola. Eccolo:

In estate si parla soprattutto d’estate. Ci si prepara qualche tempo prima, e il segnale è quando alla fine della primavera qualcuno ti chiede: che farai questa estate? Da quel momento in poi, si apre una voragine di domande e risposte. Poi arriva l’estate, in cui si fa quello che si è annunciato a centinaia di persone che te l’hanno chiesto. E infine c’è il ritorno a casa, con le domande che ti aspettano già al casello dell’autostrada: com’è andata questa estate? E si mettono in attesa di racconti dettagliati, ma soprattutto non vedono l’ora che tu dica: e a te? Per farti racconti dettagliatissimi.
L’umanità si può catalogare in molti modi, ai quali si può aggiungere il seguente: quelli che non vedono l’ora che arrivi l’estate, quelli che non vedono l’ora che finisca l’estate. Le due specie umane divise secondo tale criterio, si differenziano per un sentimento del tempo elementare: la prima ritiene che l’estate finisca troppo presto; la seconda ritiene che l’estate non finisca mai. Questi ultimi sono di meno, ma ci sono. Sono di meno, ma sono di più di quanti ne vengano censiti, perché si vergognano di esprimere il loro sentimento di impazienza, di noia. Si nascondono, come quelli che agli exit poll si vergognano di dire chi hanno votato per davvero, e rispondono ciò che immaginano faccia piacere agli altri. E infatti, quando qualcuno dice loro: quant’è bella l’estate, vero? Vorrebbero rispondere no, e rispondono sì.
Io faccio parte della seconda specie. Mi sono vergognato di dirlo per tanti anni, ma poi alla fine ho cominciato timidamente a fare accenni a una certa insofferenza, a un dispiacere. Questo non ha determinato nulla nella mia vita: perché i molti che amano l’estate non prendono minimamente in considerazione la possibilità che si possa pensare il contrario. Se lo dici, non ti ascoltano, o ridono e ti battono la mano sulla spalla per dire: stai scherzando. Così, da quando ho coscienza di far parte della seconda specie, non è cambiato nulla nella sostanza: dico cosa farò questa estate, passo l’intera estate da qualche parte al mare o in montagna, racconto cosa ho fatto questa estate, finisco perfino per mostrare le foto, se mi chiedono con insistenza di vedere le foto. Solo, che non sono contento.

Là, quando manca l’acqua e la foglia di vite irrita le parti molli, l’unica soluzione è:

Anche in comoda crema.
Il merito è tutto di ms. F. e mr. M., sempre attentissimi alle sbirolità del mondo. Grazie.

Aristotele, un signore che praticava l’esercizio del pensiero più in profondità di quasi chiunque altro prima e dopo, mica un debole Vattimo toccato in sorte a noi schiapponi, un giorno decise – tra i suoi innumerevoli interessi – di fare un’incursione nel mondo della musica.
La musica del suo tempo, diciamo, forniva non troppe variazioni sul tema, ossia poteva essere una melodia di canto e accompagnamento con il flauto (musica aulodica) o solamente con il flauto (auletica), il che non fa però alcuna differenza con il nostro contemporaneo: sempre musica è, ed è un po’ questo il bellissimo della cosa. Comunque, deciso a sviscerare alcuni aspetti relativi alla musica, più precisamente all’armonia e alla sua fruizione, scrisse i “Problemi musicali” (ΟΣΑ ΠEPI APMONIAN) e, come sempre, colpì nel segno. Perché la filosofia è pensiero e non sbrodolata (arivedi i nostri tempi tragicamente sbrodoloni).

Dalla prima frase, la prima soltanto, dell’ΟΣΑ ΠEPI APMONIAN si potrebbe trarre la migliore definizione mai sentita di musica e spiegare, così, tutto quanto era, è e sarà. Chi pensa di averne di migliori è un pazzo. Ecco la prima frase o primo problema:

Serve altro?