Autore: trivigante

In uno strepitoso sketch dei Monty Python (Minah’s bird, qui), Beethoven è in casa e al piano sta cercando di comporre la nona sinfonia.
Naturalmente non ci riesce, gli manca sempre una nota, perché la moglie continua a interromperlo, chiedendogli se abbia visto la zuccheriera, il cucchiaio, se voglia burro di arachidi nel panino e ricordandogli che i Mendelssohn verranno a prendere il the alle cinque.
Quando lei comincia a passare l’aspirapolvere sotto il piano e l’idraulico a smontare le tubature, lui dà fuori di matto e fa per uscire, visto che la sinfonia proprio non riesce a concluderla: “Shakespeare non ha mai avuto di questi problemi”, urla uscendo.
La scena successiva mostra Shakespeare che sta lavando i piatti e dice: “Vuoi scommettere?”. E a seguire: Michelangelo attorniato da quattro culle con la moglie che gli comunica che ha avuto un altro figlio e Mozart che pulisce un pavimento.

Il problema del genio al lavoro e della spesa, della gente a cena, delle tasse, del rumore e delle interruzioni, delle decisioni da prendere, dei seccatori in generale. Ovvero, banalità della vita quotidiana e familiare contro l’avventura dell’ispirazione al galoppo. Vincono le prime, non c’è partita.
Il 24 giugno 1518, Leonardo scrisse le sue ultime parole, l’ultima nota del genio incommensurabile e imprevedibile, vergandole a margine di un discorso interrotto. Stava infatti scrivendo di una lunga dimostrazione geometrica, quando lo scritto si spegne d’improvviso, qualcuno deve averlo chiamato e disturbato, e rimane tronco sulla parola “eccetera”, scritta di fretta.
Sappiamo chi lo interruppe, Maturine, la sua fantesca francese. Me lo immagino: “Ancora cinque minuti” una due tre volte. E sappiamo anche perché fu interrotto. Infatti Leonardo lo scrisse: a margine del discorso piantato lì, annotò in breve: “Perché la minestra si fredda”.
Le ultime parole del genio.

Sotto il posto dove lavoro, c’è questo parcheggio automatico, di quelli che inghiottono l’auto e la portano al centro della terra (dimostrazione del funzionamento):

L’altro ieri mattina, un peccato non averlo ripreso, il ragionier Pistolazzi – tutto vero, tranne l’immaginario nome del mio nuovo eroe reale – ha come tutte le mattine posto la macchina sulla piattaforma, è sceso, è andato alla macchinetta, ha inserito la tessera magnetica e come tutte le mattine si è girato a guardare la sua macchina che scendeva nel parcheggio sotterraneo.
Con dentro sua madre.

Dotato di due sontuosi baffoni che lo fanno sembrare il cugino saggio di Jesse James, Nick Cave legge/recita alcuni capitoli de “La morte di Bunny Munro” in modo accattivante e buffo. Bunny Munro, personaggio alquanto bizzarro, ha una vera passione – lo dice lui – per la vagina di Avril Lavigne e per un sacco di altre cose, anche di parecchio più affascinanti.
I videi sono belli, sottotitolati per i non udenti l’inglese, e si trovano qui.

Un altro signore interessante, invece, apre in questi giorni la sua propria esposizione al Moma, aggiungendo dettagli alla sua personalissima visione della realtà. L’esibizione di Tim Burton, senza baffi nuovi nuovi, lui, è fatta anche di un sito, piccolo ma bello. Eccolo.

Le due cose non hanno particolari connessioni tra loro, se non il fatto che mi solleva molto sapere che, da qualche parte, ci sono persone come questi due che fanno cose e vedono gente. Sebbene la distanza sia tanta, ci si sente meno soli e sperduti in questo paese di estrema periferia. No?